... жить в песне, в голосе, инструменте, и заднем фоне скрипучего стула, эха и проезжающей мимо машины. в старом пианино, в звуке шелоха волос, и запаха бензина, серого неба и красного кирпича, пыли и придорожного кафе....это идеальный мир, он по ту сторону записи, звук мокрого асфальта, и кислотного дождя, это не картина маслом, не ... не что-то осязаемое глазом...это там, и это мой мир, и в него тебе, как и всем остальным, проход закрыт...и да, я буду его творить, и я живу считая дни, до апреля, а потом....я куплю её, и дело не в дереве, трёх звукоснимателях, или блестящем чёрном исполнении, а в жизни, жизни через неё....а пока, я там, в том месте, которого на самом деле никогда не существовало, звук обиды, жёлтой лампочки, и еле заметной тени...и я не хочу отсюда уходить